introspoétique

Ménaché

2011-12-24T12:20:00.004+01:00

à Michel Dunand,

Lacérer le silence
où s'écrie le poème
à la mise en perce
du sens caché
Recueillir le verbe
boire ce vin précieux
papilles à vif
papillon de l'âme...

Ménaché, in la revue Coup de soleil n°83, d'octobre 2011.

Photographié par Didier Devos

Jean-Luc despax

2011-04-16T08:26:00.004+02:00

Valeur d'usage de la poésie

Ils disent que le poème n’est pas censé exprimer quoi que ce soit
Dans le grand intestin du monde, les hâbleurs hantent les tréteaux
Joie du tract
On en a parlé à la radio
Les vrais situs s’y sont tués
Refusant de faire de l’avant-garde
L’antichambre de tous les conformismes

Des kokos clowns frileux dépècent de vieux manuels de rhétorique
Dans un mépris infini du public, de la culture populaire
Qu’ils feignent de confondre, en poujadistes triés sur le volet,
Avec la vulgarité
Tout chant serait pompier
Voici venu l’épate bourgeois tendance bobo
Etonnant ce qu’ils répugnent à mettre des majuscules en début de vers

J’attends Guillevic sur un quai de gare
Il faut continuer dans l’art, non dans le charcutage de l’humanisme
Aimer America d’Allen Ginsberg

Se trouve-t-il dans ce pays, non seulement un poète, mais encore un homme
Pour dénoncer avec pertinence ceux qui nous font croire au purgatoire
Pour mieux protéger leurs paradis fiscaux ?

Jean-Luc Despax, in Des raisons de chanter, Ed. Le temps des cerises, 2007.

Patrick Chemin

2010-06-23T17:48:00.004+02:00

Un poète est un homme qui regarde partir dans le feu
les mots des enfants qui le peuplent
les mots des femmes qu’il a aimées
leurs silences
Un poète est un homme qui regarde partir dans le feu
le mont-de-piété de ses incantations
le bois de sa vie en grande quantité
Il ne se consume pas
il distille l’essentiel de ses moissons
il se dépouille de toutes ses vies
de tout son désir
Il est nu quand s’avance
le poème heureux ou malheureux
Mais peu importe
Un poète est un homme qui place son espérance
dans la cheminée
Une cheminée de fées sans doute
Peut-être

Patrick Chemin, in Ruches, trente ans de poésie, Ed. Gap, 2007

Paul Valet

2010-04-20T15:49:00.005+02:00

Leçon de poésie

Il faut bien téter
Le lait des nuages

Il faut bien humer
Le vent des images

Il faut bien lécher
Le fond des saucières

Il faut bien tremper
Les mots dans leur jus

Avant de rendre
Son petit éclair

Recette de poésie

Un grain d'étoile
Un brin de ciel
Pincée de lune
De l'eau de rose

Mélangez

Gargarisez-vous

Crachez le tout

Recommencez

Chasse poétique

Il faut serrer le mot
Comme un oiseau

Le plumer vivant
Le vider saignant

Paul Valet, in Les poings sur les i, 1955

Thanàssis Hadzopoulos

2010-02-21T20:46:00.004+01:00

Thanàssis Hadzopoulos dit de la poésie qu’elle est « la pensée des sensations » et écrit :

PASSAGE SECRET

Experts en objets anciens. Ils tâtent, ils scrutent, ils flairent l’objet et le temps qu’il porte en lui. Les secrets de fabrication, le sceau de l’époque, le style et l’art. C’est dans le même souci de faire exister que le poète va toucher ce qui paraît dénué d’importance. Le mur qui brusquement lui barre la route. Comme s’il cherchait le mécanisme invisible qui, s’il le touche, même par hasard, ouvre un passage secret, l’entrée d’un escalier obscur menant à un souterrain qui débouche dehors. Ou comme s’il cherchait la ligne qui lors du séisme s’ouvrira en crevasse. Le déplacement des plaques tectoniques, la profondeur de champ et la distance de l’épicentre détermineront le degré d’ouverture. Une traversée, autrement dit, qui comme l’amour va réveiller la vie tandis qu’apparaîtra au sommet du désastre, telle une fleur, le poème.

CLAIRE JOURNÉE *

Roseaux, colle, ficelle. Une armature aux jointures solides. Les contrepoids, leurs symétries de triangles et de pyramides. La pelote de ficelle. Et la queue, ses bouts de papier, de toile : le papier seul ne donne pas le poids, la stabilité nécessaires, mais accroît dangereusement la longueur. La tête, les bras levés puis, dès le bon coup de brise, l’envol. Plus tard, le cerf-volant très haut a trouvé le bon air. Et l’équilibre, si tout, les contrepoids, la queue, sont en harmonie. Même si l’on coupe la ficelle qui le tient, le poème reste là-haut soutenu par les vents, produit de l’équilibre des forces. Il ne fait qu’un avec le temps et vogue tel un cerf-volant, signe d’une claire journée de vie, à l’infini. Vol éternel – bien avant celui, perpétuel, des satellites. Corps céleste en deçà de la stratosphère.

* Traduit du grec par Michel Volkovitch

Thanàssis Hadzopoulos (1960- ), in la revue Europe n°875, de mars 2002.

Adrian Miatlev

2009-12-12T13:19:00.007+01:00

Il y a trois sortes d'individus parmi ceux que l'on nomme les poètes. Ceux qui se voudraient des poètes et qui multiplient leurs écrits et payent bon prix leurs publications. Il y a les simples, les beaux simples, des gens qui, même, ne sont pas du tout stupides en d'autres domaines, par exemple le commerce, l'agriculture, la littérature ou l'industrie. Puis enfin il y a les vrais poètes.

Comment définir ceux-ci ?

Ils n'écrivent pas, ils ne publient plus. On se demande s'ils savent encore lire. Leur déchéance est céleste. Ils sont assis à leur table et ils ne font rien. Comme Holderlin composant sa musique sur un piano dont il avait coupé les cordes, ils ont cessé de voir et d'entendre ce monde. Ils ont éloigné de leur esprit ce qui empêchait leur poésie, seule chose qui leur importât jamais à travers toutes les mésaventures de l'existence.Ils ont signé un pacte de non assistance à rien. Ils ont signé, c'est écrit. Et par dessus tout ils ont inventé une "funérature" qui va bientôt, je le prédis, devenir à la mode.

Mais qu'êtes-vous vous mêmes, mes pauvres "vrais" poètes ?

Adrian Miatlev (1910-1964), in Le sacrement du divorce, Ed. Gallimard, 1960.

Narcis Comadira

2009-10-03T13:31:00.005+02:00

La tâche du poète

1
Ecrire lentement
-traits blancs sur un fond noir-,
sur le papier bruyant
des mots de grand silence.

2
Promptement, fracasser
-en traits rouges de sang-
des silences douteux
avec des mots qui crient.

Narcis Comadira (1942-), in La nouvelle revue française n°590, de juin 2009.
Traduction : Denise Boyer

Mohammed Dib

2008-11-20T13:22:00.005+01:00

Poésie oblige

Mais à quoi faire, à quoi dire ? Il est à craindre que le jour où l’on répondrait à cette question, la poésie aurait vécu. Serait-ce un art, un exercice spirituel, une morale ? Quand elle serait tout cela, ce ne serait encore ni ça, ni assez. Elle serait le rêve et sa clef. Elle serait, au contraire du trou noir sidéral qui avale jusqu’à la lumière, un trou blanc qui produirait de la lumière ; ce serait troublant, non ?
Mais il est encore à craindre que, comme on ne percevra jamais le secret du trou noir, il en sera de même pour l’énigme du trou blanc.
La poésie, je l’ai souvent entendu dire par mon ami défunt Guillevic, poète inspiré s’il en fut, s’il en est : « C’est autre chose », en réponse à la question à lui souvent posée. C’est autre chose. Sur l’insistance importune de certains, il complétait par la sentence arabe : « Si ton chant n’est pas plus beau que le silence, tais-toi. » Et lorsqu’un jour il improvisa ce poème laconique comme lui : « Escargot ma non troppo », il ne croyait pas avoir inventé aussi une autre définition de la poésie ; pourtant c’en était une.
Quelqu’un d’autre, tirant plus vite que son nom, Swift, eut ce mot : « La mission de l’art est de voir l’invisible. » De même, cela me semble s’appliquer on en peut plus parfaitement à la poésie.
Qu’on me pardonne si j’ajoute, de mon cru, qu’elle est de l’irrationnel qui revêt une forme. Elle est donc inspiration (ou n’est pas). S’entend : est cela qui agit comme une éruption volcanique. Sous la pression du feu central, un volcan crache ses laves. Il s’endort, les laves refroidissent et adoptent des morphologies qui, au-dehors comme en dedans, se feront définitives. A l’échelle géologique, les éruptions des volcans ne sont pas plus (ou pas moins) fréquentes que, à l’échelle humaine, les accès d’inspiration poétique. Mais que pourrait diable faire l’homme quand, dans l’intervalle, le poète chez lui s’endort à l’exemple du volcan ? Se curer les ongles : comme Joyce le faisait dans ces moments-là.
Cependant il faut vite faire observer que, dans le domaine français, cette prédisposition à vivre et à écrire la poésie n’a pas eu cours de tout temps, du moins au grand jour. Le changement est daté ; (au contact, plus de la musique, que de la poésie allemande ?) une espèce d’explosion galactique s’est produite, qui a pour nom Romantisme, dont l’onde de choc n’a pas fini d’être ressentie encore ; et, depuis lors, sans cesser d’interpeller le tiers-écoutant, ou le tiers-lisant, la poésie s’est intériorisée, chargée d’onirisme, - a en un mot donné voix à l’irrationnel.
Cela dit, il n’y a pas la poésie, il n’y a que des poètes et des poèmes, à mon sens, et si je me suis bien fait comprendre. Façon de dire que la poétique, et non plus la poésie, doit se redéfinir chaque fois avec chaque poète, chaque poème, et autant de fois qu’il y a de poètes et de poèmes. Il se passe seulement qu’étant soi-même poète, on se trouve dans l’impossibilité – est-ce un bien ou un mal ? – de définir sa propre poétique.

Mohammed Dib (1920-2003), in revue Europe n°875, de mars 2002.

Ayyappa Paniker

2008-10-28T15:09:00.014+01:00

Qu'est-ce qu'un bon poème? *

Est-il possible d'éluder simplement la question en arguant qu'un bon poème, cela n'existe pas? Quelqu'un peut s'en tenir à cette esquive, si telle est sa ferme conviction. Pourtant la chose est sûre : il y a de bons poèmes, même s'ils ne sont pas jugés tels en fonction d'une conformité présumée avec des conventions qui définiraient ce qu'est un bon poème. On pourrait au contraire soutenir qu'un bon poème défie toute la gamme possible des définitions. Les définitions viennent toujours après ce qu'elles définissent. Qui plus est, elles manquent de précision.
La notion de bon poème relève de l'indéfinissable – comme le poème lui-même.

Un bon poème ouvre toujours un nouveau chemin. Il constitue une nouvelle définition qui ne pourra s'appliquer à aucun autre bon poème. Si une définition s'applique à un grand nombre de poèmes, elle devient trop générale pour être utile. Les chercheurs de définitions sont par avance voués à l'échec.

Un bon poème, pourrait-on affirmer, doit être original. Il doit mettre au supplice le mauvais poète et entrer à tire d'ailes dans l'esprit du lecteur idéal ou du sahridaya, avant même que ce dernier ait eu le temps de le remarquer.

En bref, un bon poème doit être un bon poème.

Ayyappa Paniker (1930- ), in revue Europe n°875, de mars 2002.

*Traduit du malayalam en anglais par l'auteur et de l'anglais par Jean-Baptiste Para.

Annie Salager

2008-10-03T13:49:00.005+02:00

Les premiers écrits humains ont enregistré des biens, codifié, signifié la puissance ; mais la poésie des anciens scaldes d’Islande – simple exemple – a chanté l’en-deçà et l’au-delà des mots, le tremblement qui dure à leur racine. Un même feu demeure sous tant de réalités que l’Histoire conjoint, annule et fait finalement se rejoindre. Aussi la vertu du verbe est-elle d’ordre magique.
Cette mémoire désirante du langage, la recherche du vide et du plein intimement liée à toute langue, est la poésie. Une langue réduite à la communication aurait perdu la mémoire sans laquelle il ne peut y avoir de poésie. Poésie, « une hésitation prolongée entre le son et le sens » selon Valéry.

Toute langue bouge, évolue, vit et change. Mais il se trouve, hélas, que notre langue faiblit, s’appauvrit et, pire, tend à… s’avachir dans une autocomplaisance qui confond vulgarité et liberté. Aïe. Le rôle du poète est de résister. Non pas arrêter la langue, évidemment, mais cultiver ce qui fut par elle cultivé, en laisser respirer la lumière, laisser se refléter le vide de l’espace à son eau magique.

Annie Salager, in revue Poesie1 n°51, 2007

Cesare Pavese

2008-10-02T14:21:00.003+02:00

Le poète est passé
A travers l’océan fulgurant
De l’atmosphère de pierre et d’acier
De la ville nocturne.

Se brisant en éclats,
Rugissent le long des rues
Les forces inexorables,
Fleuves d’étoiles, gonflés,
Qui follement tourbillonnent.

Le poète traverse
Le vaste ciel nocturne
Et ses gestes sont amples comme ceux d’un lutteur.

C’est ainsi que tombant au milieu des étoiles
Un homme serrerait
Les mains de l’angoisse sur ses tempes,
En râlant dans le rythme.

Dans les halos de lumière,
Le poète, en délire, s’égale
Aux ouragans d’une force cosmique
De la ville nocturne.

Cesare Pavese (1908-1950), in Poésie de jeunesse, 17 décembre 1928

Mahmoud Darwich

2008-08-29T15:17:00.003+02:00

Dispositions poétiques

Les étoiles n’avaient qu’un rôle :
M’apprendre à lire
J’ai une langue dans le ciel
Et sur terre, j’ai une langue
Qui suis-je ? Qui suis-je ?

Je ne veux pas répondre ici
Une étoile pourrait tomber sur son image
Les forêt des châtaigniers, me porter de nuit
Vers la voie lactée, et dire
Tu vas demeurer là

Le poème est en haut, et il peut
M’enseigner ce qu’il désire
Ouvrir la fenêtre par exemple
Gérer ma maison entre les légendes
Et il peut m’épouser. Un temps
Et mon père est en bas
Il porte un olivier vieux de mille ans
Qui n’est ni d’Orient, ni d’Occident
Il se repose peut-être des conquérants
Se penche légèrement sur moi
Et me cueille des iris

Le poème s’éloigne
Il pénètre un port de marins qui aiment le vin
Ils ne reviennent jamais à une femme
Et ne gardent regrets, ni nostalgie
Pour quoi que ce soit

Je ne suis pas encore mort d’amour
Mais une mère qui voit le regard de son fils
Dans les œillets craint qu’ils ne blessent le vase
Puis elle pleure pour conjurer l’accident
Et me soustraire aux périls
Que je vive, ici là

Le poème est dans l’entre-deux
Et il peut des seins d’une jeune fille, éclairer les nuits
D’une pomme éclairer deux corps
Et par le cri d’un gardénia
Restituer une patrie

Le poème est entre mes mains, et il peut
Gérer les légendes par le travail manuel
Mais j’ai égaré mon âme
Lorsque j’ai trouvé le poème
Et je lui ai demandé
Qui suis-je ?
Qui suis-je ?

Mahmoud Darwich (1941-2008), texte écrit en 1975

Alfred de Musset

2008-08-08T21:36:00.007+02:00

Chasser tout souvenir et fixer sa pensée,
Sur un bel axe d'or la tenir balancée,
Incertaine, inquiète, immobile pourtant,
Peut-être éterniser le rêve d'un instant ;
Aimer le vrai, le beau, chercher leur harmonie ;
Écouter dans son coeur l'écho de son génie ;
Chanter, rire, pleurer, seul, sans but, au hasard ;
D'un sourire, d'un mot, d'un soupir, d'un regard
Faire un travail exquis, plein de crainte et de charme
Faire une perle d'une larme :
Du poète ici-bas voilà la passion,
Voilà son bien, sa vie et son ambition.

Alfred de Musset (1810-1857), impromptu en réponse à cette question : Qu'est ce que la poésie ?

Nicolas Fougerousse

2008-08-08T12:06:00.005+02:00

"Au cœur de notre vie, au cœur des êtres qui nous entourent, la rumeur du monde avance.
Il ne s’agit pas tant de se marginaliser ni même de décrier cette rumeur mais plus d’accepter et de laisser entrer ce de quoi nous sommes faits : d’ombre et de lumière.
La rumeur veut du beau et du fort. Notre solitude accueille le doute et la fragilité. Il s’agit donc de compromis et d’équilibre, comme toujours.
Vivre en poésie, c’est marcher sur le fil imaginaire de la joie, du simple, du lent, du sensuel mais aussi sur celui de la jubilation, de la révolution éternelle, de la fulgurance d’amour.
C’est ce qui donne de l’extrême au quotidien et de la lenteur à l’instant.
Vivre en poésie est inutile, tout comme aller en montagne, car il est inutile de voir les choses différemment.
Inutile mais nécessaire. "

Nicolas Fougerousse, poète et directeur des éditions « Alphabet de l’espace »

Joachim Du Bellay

2008-08-04T15:12:00.005+02:00

Je ne veux point fouiller au sein de la nature,
Je ne veux point chercher l’esprit de l’univers,
Je ne veux point sonder les abîmes couverts,
Ni dessiner du ciel la belle architecture.
Je ne peins mes tableaux de si riche peinture,
Et si hauts arguments ne recherche à mes vers,
Mais suivant de ce lieu les accidents divers,
Soit de bien soit de mal, j’écris à l’aventure.
Je me plains à mes vers, si j’ai quelque regret,
Je me ris avec eux, je leur dis mon secret,
Comme étant de mon cœur les plus sûrs secrétaires.
Aussi ne veux-je tant les peigner et friser,
Et de plus braves noms ne les veux déguiser,
Que de papiers journaux, ou bien de commentaires.

Joachim Du Bellay (1522-1560), in Les Regrets, sonnet 1

Jean-Marie Barnaud

2008-07-24T23:44:00.005+02:00

"«Pourquoi la poésie ? Pourquoi des poètes ? »

Quelle audace, n'est-ce pas, de poser cette question, et encore plus de prétendre y répondre : on ne peut oublier d'où elle vient, on sait que celui qui l'a posée en premier y a risqué sa vie et joué sa santé, ayant reçu des dieux comme le vieux Tantale plus qu'il ne pouvait digérer; sans doute en est-il mort, comme quelques autres, avant et après lui, dans toutes sortes de circonstances privées ou liées à l'Histoire, j'y pensais il y a peu, à Moscou, devant la chambre de Maïakovski...

Alors nous n'irons pas, ce serait leur faire outrage, nous enliser dans nos débats un peu savourés sur la poésie comme lieu de résistance, même si c'est vrai qu'elle est ce lieu. Simplement, la question devrait être toujours doublée par celle-ci : quel beau risque est le mien, à écrire depuis ce versant-ci du monde et sa détresse? Et après, continuer?
Oui, tant que détresse et nuit nous donneront la vaillance."

Jean-Marie Barnaud, in revue Poesie1 n°51, 2007

Henri Thomas

2008-07-20T15:43:00.003+02:00

« La pensée qui s'articulait mal tant que je la gardais dans l'esprit seulement, une fois écrite prend de la consistance, peut me défendre mieux.

(…)

Ma vie ne se réduit (...) pas à des états sans justification. Il y a également un domaine de la justification, distinct de l’état lui-même. La présence d’esprit demande à être complète pour vraiment être.
Ce qui me gêne chez beaucoup de jeunes poètes actuels, c’est qu’ils se bornent paresseusement, ou frénétiquement, au seul état ; ce qui entraîne le manque du sens de la forme totale ; trop peu d’exigences se font sentir dans leurs poèmes ; il y manque une espèce d’au-delà de la phrase écrite qui pèse si puissamment sur chaque ligne de Mallarmé ou de Rimbaud.
Ma tentative se réduit à essayer de situer la poésie par rapport à la vie.Mallarmé est, dans ce rapport, l’une des réussites les plus justes.
Cela consiste peut-être à maintenir l’écart le plus grand possible entre elles, par un effort qui en même temps disloque l’être et lui assure sa plus haute unité. (...)

Le secret d’un poète n’est pas dans les moyens dont il se sert ; et si ces moyens sont le seul chemin qu’il nous ouvre pour parvenir jusqu’à lui, ce n’est tout de même qu’un chemin. L’essentiel est à deviner.
Il est vrai que le poème est pour un poète l’essentiel, et que sinon ce ne serait qu’un jeu. Il émigre tout entier, l’esprit critique avec, dans le poème, tandis qu’il écrit. Mieux le poème existe, mieux il cache le secret de son auteur.Je crois que le propre – la perfection et l’accomplissement – de cette existence qui n’est pas le poème, est d’être comme n’étant pas. C’est ce qui est pressenti dans le conseil souvent donné aux artistes de ne pas mêler de morale à leur œuvre. Le bien apparaissant là où n’a que faire est une aussi grande erreur que le mal.
Cependant le poème est dans un rapport continuel avec la vie ; il n’est même que la vie, la réalité, il baigne dans une expérience immense. Et c’est bien mon expérience. »

Henri Thomas (1912-1993), in Carnets 1934-1948, éditions Claire Paulhan, 2008

Jean-Marc Debenedetti

2008-07-18T23:16:00.005+02:00

"La poésie n'est pas rentable, paraît-il? Mais ce n'est pas nouveau. Déjà Mainard en son temps déplorait, non sans malice, qu'il était plus judicieux de vendre des bottes que de faire des vers ! Trois siècles plus tard, Octavio Paz, dans L'autre voix, parvenait à ce bilan affligeant: «Les éditeurs ont ignoré tous ces lecteurs potentiels que sont les amateurs qui écrivent des poèmes. Rien d'étrange à cela: presque tous les éditeurs commerciaux font partie des technocraties dirigeantes, un groupe qui adore les sciences sociales, pour incertaines qu'elles soient, qui dédaigne les lettres classiques et considère la poésie avec méfiance : il n'y voit qu'une activité oiseuse ou un passe-temps archaïque. Il faudrait donc commencer par éduquer les éditeurs, leurs conseillers et leurs représentants... » Vaste programme s'il en est! Et Paz ne pouvait savoir en 1990 que sa vision sagace s'appliquerait avec autant d'exactitude à la situation que nous connaissons aujourd'hui.
Pour illustrer le constat navrant d'Octavio Paz, il vaut mieux en effet publier les récits de scandales financiers dont raffole le public, que de lui proposer des œuvres de qualité, dont la poésie fait évidemment partie. C'est d'ailleurs la même «logique » qui pousse la télévision à ne montrer à une heure d'écoute raisonnable que des malseries lamentables !
Décidément ces «technocrates dirigeants », si bien épinglés par Paz, ne sont pas des humanistes!

Il est vrai cependant que le monde évolue, ce qui ne veut pas dire qu'il progresse. Il semble muter vers une nouvelle ou pseudo culture, toute fondée sur l'image, sur la «Toile », outil redoutable qui favorise tant les échanges commerciaux en permettant la mondialisation de profits toujours grandissants pour la même minorité, tandis que le fanatisme religieux prospère avec le terrorisme, sur fond d'une démographie toujours croissante, avec, pour renfort de potage, la série des catastrophes économique et écologique que l'on sait...
Dans un tel environnement la poésie semble bien condamnée, en effet! Benjamin Péret, il y a plus de soixante ans affirmait déjà que «le monde qui lance sur le marché les bijoux à dix sous ne peut donner à la masse que de la poésie au même prix... »
Cependant nous sommes encore des milliers, peut-être des millions, en France et ailleurs à en ressentir encore plus ou moins la nécessité. Qui, s'il n'a jamais écrit un poème, même au temps de l'adolescence, ne s'est emparé d'un livre de poésie qui le fasse rêver?

[...]

En ce qui me concerne, le poème est la musique d'un paysage intangible qui tente de se faire entendre malgré la rumeur du monde. La poésie est un chemin sans limite, c'est-à-dire sans commencement ni fin, conduisant à cette vallée que je connais mais que je ne verrai jamais. Le poète, c'est ce chasseur errant rêvant parcourant le monde guidé par le seul vol de sa flèche. La poésie se présente ainsi comme une arène, à la fois support ou surface, et périmètre au-delà duquel on demeure spectateur, aveugle au vol des sagaies devenues invisibles, dès lors que l'on se situe en dehors du cercle. Malgré l'offrande, le chasseur habite seul cette absence jonchée de mots.
Semblable à la Terre ou à l'Univers, son arène n'a pas de bord, jusqu'aux confins de la musique d'un paysage, qui en est le reflet, ou plutôt l'écho plastique.
J’aime l'idée d'une offrande libre faite au ciel qu'on interroge, en ce lieu précis de l'esprit où la magie rejoint la poésie qui en est la fille utérine."

Jean-Marc Debenedetti, in Revue Poesie1 n°51, 2007

Emmanuelle Rey

2008-07-15T22:26:00.005+02:00

« La Poésie est d'abord une écriture spontanée, elle donne envie de vivre de l'intérieur.
Il me semble que la poésie a toujours fait partie de ma vie et qu'il m'a toujours paru naturel d'écrire. Pourtant, J'ai tu mes poèmes à mes proches (parents, enfants).
Je pense qu’il ne faut pas transmettre de désespérance, mais plutôt, qu'il faut sublimer sa solitude et que la poésie me permet cela. »

Miroir intérieur

Le fait d’entremêler l’ombre avec la lumière
Peint sur nos jours mortels un vaste clair-obscur
Où s’infiltre parfois de sournoise manière
La morbide impression d’avancer contre un mur.

Il faut alors hanter quelque divin poème
Et rejoindre avec foi l’artiste à la Rembrandt
Qui peut de ses rayons transfigurer un thème
En miroir intérieur ; tout se crée au-dedans.

Emmanuelle Rey, in GALAT (Groupement des arts et des lettres d'Albertville et de Tarentaise) 1995

Fernando Arrabal

2008-07-13T23:14:00.006+02:00

"Le poète est l'écrivain-ouvrier, polisseur de jaculatoires (du latin jaculari) qui, pour réconcilier la science et l'inspiration, compose avec une rigueur géométrique. Parfois, par erreur, on l'a considéré comme un pionnier de la modernité ou un paladin des sentiments. Le poète trace les lignes de la réalité jusqu'au cauchemar ou la vision inclus. Dès l'origine le poète se sent plus proche d'Euclide ou de G.Y Perelman que d'Homère ou de W.H. Auden. La superstition, la magie et autres avatars du charlatanisme ou du n'importe quoi provoquent son effroi.

Le poète se fie à la science comme si, dès le commencement, le Verbe avait prévu la génétique actuelle et le clonage. Les mille et une nuits (et un jour) de la poésie permettent la reproduction sans fin.

Le poète ne croit pas à la dualité vie/mort, ordure/nature, merde/ciel. C'est le précurseur du chat de Schrödinger : il voudrait continuer à exister pour toujours et en ce monde, comme s'il était un surdoué tenté par le suicide.

S'il ne jouit pas de sa propre estime, le mensonge l'expose à une variante de l'orgueil. Car la poésie s'engendre elle-même : puisque son existence procède de sa propre nature.Comme Fourier avec le Phalanstère, Mandelbrot avec les objets fractals ou Jarry avec le docteur Faustroll, le poète met en évidence que les affects et les effets de la poésie doivent être observés «more geometrico. »"

Fernando Arrabal (1932-), 29/11/2007, Buenos Aires

Véronique Adam

2008-07-13T23:05:00.005+02:00

Pourquoi ne voit-on la terre comme ses fruits?

Pourquoi le feu et cette bougie? Le soleil?

Pourquoi couper son cou, et compter des pieds?

Pourquoi lever un verre et y voir des sirènes?

Appeler Apollon, n'avoir ni dieu ni maître?

Pourquoi aimer, pleurer au fin fond d'un désert?

Pourquoi chanter et parler de soi, ou mettre

Sur un visage, un lys, des roses, un bonnet rouge?

Dans un cœur, de la pluie, du vent mauvais, un rocher?

Au creux d'une main, des départs, un violon?

Comment retrouver Jeanne la Lorraine ou Phylis ?

Comment le vautour peut-il devenir un aigle?

Le chat, un sphinx, Actéon, un cerf et Castor

Une étoile, comme toi qui m'aimerais.

Pour cela, les poètes font la poésie.

Véronique Adam, d'après quelques illustres, in revue Poésie1 n°51

Pierre Reverdy

2008-07-13T20:31:00.006+02:00

"La poésie est atteinte quand une œuvre d’art quelconque s’intègre, ne fût-ce qu’un moment, à la vie réelle de l’homme par l’émotion qu’elle provoque dans son esprit et comme dans sa chair.

La poésie n’est dans rien d’autre que dans la mise en commun d’aspirations diverses auxquelles l’œuvre d’art peut donner la violente illusion de s’être rencontrées. Le poète ne s’occupe pas et ne doit pas s’occuper de l’émotion que pourra provoquer son œuvre. Il ne doit et ne peut connaître ou reconnaître, dans son œuvre, que l’émotion qui lui a donné l’élan nécessaire à sa création. Mais, plus cette œuvre sera loin de cette émotion, plus elle en sera la transformation méconnaissable et plus vite elle aura atteint le plan où elle était, par définition, destinée à s’épanouir et vivre, ce plan d’émotion libérée où se transfigure, s’illumine et s’épure l’opaque et sourde réalité.

On ne fait pas de la poésie. On écrit des poèmes en risquant sa chance ; on peint des tableaux, on compose un morceau de musique et il s’en dégage de la poésie ou il ne s’en dégage pas, c’est-à-dire qu’on a écrit, peint, composé absolument pour rien, ou bien… Le poète doit voir les choses telles qu’elles sont et les montrer ensuite aux autres telles que, sans lui, ils ne les verraient pas. L’art et la poésie ne sont là que pour puiser dans la nature ce que la nature ne fait pas.

Je vis, d’abord — j’écris, parfois, ensuite. Mais il m’arrive de sentir davantage ce que veut dire vivre en écrivant."

Pierre Reverdy (1889-1960)